L'Italia machiavellica: vuoi vedere che il problema è l'eccessiva astuzia e intelligenza?

Consueto spazio di riflessioni "filosofiche" a cura di ANDREA FORNASARI.

Pochi anni prima che Nicolò Machiavelli diventasse impiegato del Comune di Firenze, l'Italia aveva goduto di un periodo di tranquillità sotto Lorenzo il Magnifico, bilanciatore degli Stati: Lorenzo, non sapendo e non potendo guarire il paese, lo aveva addormentato.
L'equlibrio si reggeva sulle doti del de' Medici più famoso, una sorta di Giolitti con l'ingegno dell'artista: grande diplomatico capace di farsi umile di fronte al più forte, non aveva nessuna stima degli uomini politici del suo tempo ma, essendo tanto più profonda questa disistima rispetto a quella che gli altri nutrivano per lui, alla fine se li conquistava tutti in modi differenti.
Quegli anni di tregua furono un paradiso per l'Italia.
Tutti gli storici concordano sulla brusca inversione di marcia che si rivelò dopo la morte di Lorenzo: la rovina fu pronta, immediata.
Le città d'Italia si azzuffarono in guerre, in tumulti, si divisero in fazioni e in famiglie: assalite e difese, perdute e recuperate, le città passavano di mano in mano, e sempre in sospetto del vicino e del lontano.
Tradimenti, alleanze, dispetti: la difesa ostinata era rara, dal momento che una scala, un portone, una mancia bastavano per conquistare anche la città più forte.
I capi nascevano, crescevano, vincevano, perdevano e sparivano: era un continuo gioco dei quattro cantoni, e non appena uno rimaneva fuori, gli altri occupavano il suo posto.
Non c'era città che fosse unita: vergognoso era perdere, ma non vincere con l'inganno ed era da minchioni non pensare agli accordi da fare con il nemico di oggi, contro l'alleato attuale, nemico forse di domani.
Ognuno si credeva più furbo del compagno e questa gara di furberia, di prevenzione, di sottigliezza e di tradimento avveniva nelle forme più ossequiose del "passi lei"; "no, passi lei", che finisce per forgiare l'astuzia politica.

E Roma? Roma era caput mundi, latrina del mondo: un luogo tutto guerre di quartiere, rovine di un maestoso passato, malaria cronica, sporcizia, lusso e miseria strette insieme.
Vi si bruciavano le streghe e il Vaticano era zeppo di astrologhi e cortigiane, di ruffiani, di santi, d'ingenui: il papa teneva mignotte, figli e concubine, ingrassava i cardinali per fargli la festa quando fosse arrivata l'ora.
I cardinali avevano figli e nipoti, c'era un prezzo per tutto: canonicati, vescovati e papati si compravano per soldi, favori e carezze di donne.
Certi papi amavano la tavola più della spada, altri la spada più delle donne, altri ancora l'oro oppure l'arte.
Ma nessuno amava e ricordava Cristo.
Una vecchia storia racconta di un ebreo che venne a Roma e si convertì: "se questa religione può durare in mezzo a tanta vergogna, per forza dev'essere divina".

E l'Italia? L'Italia bellissima aspettava sul letto, come una cortigiana, il più forte o il più ricco che venisse a prenderla o comprarla.
Ma prima che Carlo VIII scendesse in Italia, politica e guerre erano un tira e molla che si risolveva senza troppi danni per nessuno: Venezia e Milano, Lucca e Pisa, Siena e Firenze, papa e regno, Genova e Savoia avevano le loro ragioni di rivalità, ma nessuna era però così forte da far dimenticare che l'ingrandimento di un alleato era peggio della concorrenza d'un nemico.
Appena uno stava per capitombolare, tutti erano pronti con un'alleanza, un tradimento, una mediazione, a rimetterlo in piedi per continuare il gioco.
Gli italiani dirigevano la politica e pagavano altri per fare la guerra: erano troppo intelligenti per picchiarsi fra loro, ma siccome anche i capitani di ventura erano intelligenti, avevano capito che tirarla per le lunghe senza farsi male era il migliore tornaconto.
Succedeva che dopo una intera giornata passata a darsi botte, ci scappasse un morto soltanto, e magari per una caduta da cavallo: la vittoria era il giorno più brutto per un capitano di ventura.
Perciò il contentino era il saccheggio della città, soprattutto se si era difesa con troppa ostinazione: in quel caso scorreva anche un po' di sangue.

Ora avvenne che un signore italiano, Ludovico Sforza detto il Moro, mancò una regola del gioco politico italiano: "non chiamate stranieri in Italia, il gioco della politica italiana si fa soltanto fra italiani".
Carlo VIII scese così in Italia dalla Francia e possedendo un esercito di tutto rispetto, ecco che ben presto le città italiane si affrettarono a consegnargli le chiavi e a festeggiarlo come liberatore (di cosa, non si sapeva):
quando arrivò nel territorio fiorentino, Piero de' Medici si spaventò, e gli regalò le fortezze di Sarzana, di Sarzanello, di Pietrasanta, di Livorno, gli offrì di entrare in Firenze e l'ospitalità in casa sua.
Dopo aver passato un po' di tempo a Firenze, Carlo VIII se ne andò, come il Saonarola duramente gli chiese, e partì per conquistare il regno di Napoli: questo gli cadde subito ai piedi, come aveva già fatto Pisa in precedenza. Così cedeva l'Italia.

Ma questo nostro paese era già curioso all'epoca: non erano finiti i festeggiamenti che gli Stati si alleavano per ricacciarlo e Carlo VIII si affrettò a fare ritorno in Francia con il suo bottino di oro, quadri e libri pregiati.
A Fornovo, in Val di Taro, un esercito che comprendeva sia il papa che i Veneziani lo attendeva: avrebbero potuto schiacciarlo ma la lotta durò circa un'ora perchè le milizie mercenarie italiane si buttarono sul bottino e Carlo VIII riuscì a fuggire: mentre pensava di ripetere, anni dopo, il viaggio di piacere in Italia, un passo falso lo fece cadere dai gradini di un suo castello, e così morì miseramente senza aver concluso nulla.

Dopo di lui francesi, spagnoli, alemanni e svizzeri seppero che l'Italia era bella, pronta e distesa ad aspettarli: scesero e dilagarono, incendiarono, violentarono e saccheggiarono, riempiendo il paese di sangue e infermità sconosciute, nonchè di bastardi il nostro bel paese.

Ogni tanto qualche staterello si ribellava e vinceva una battaglia: ad uno ad uno questi italiani erano bravi e coraggiosi, tutti insieme dei vigliacchi, ad uno ad uno erano garbati e colti, ma tutti insieme facevano pietà, ad uno ad uno non c'era razza più astuta e intelligente, ma tutti insieme sembravano sciocchi e quando si trattava di mettersi d'accordo anche i più coglioni del mondo.
"Così Machiavelli vide passar Carlo VIII in Firenze, la lancia sulla staffa, in mezzo al popolo bestia che applaudiva, ed ai signori furbi che facevano la smorfia".