Bruno Brancher e il Rock n Roll a Milano

Bruno Brancher fu un assiduo frequentatore delle patrie galere, quelle più dure e spietate.
Lì conobbe un mondo e da lì se ne affrancò, imparando a scrivere e a raccontare.
E’ mancato qualche anno fa dopo una vita veramente spericolata.
Ho trovato questo suo scritto, “Jailhouse rock” sulla rivista “Musica 80’ dell’ottobre del 1980 in cui parla del ROCK N ROLL a Milano.
Ne ho trascritto buona parte e lo trovo molto bello e istruttivo.

Il rock n roll scoppiò improvvisamente a Milano.
Beh non è che io voglia fare l’analisi della musica o cose così anche perché politicamente non ci capisco un tubo, voglio dire che si ballava e il suono era guerresco e gli istinti si scatenavano giustamente nelle dovute direzioni.
Bello rubare avendo un bel ritmo che ti gira nella testa.
E la voce , nel ricordo, i gesti flessuosi di Elvis Presley e il piccolo indiano Richard:
Tutti frutti baliamabalulem balimbembum, tutti frutti tuti frutti
e il piano frenetico di Lewis e l’allegria al pensiero del ritorno nelle balere di Milano, al Branca, in via Jenner, all’Aretusa in via Santa Tecla, al Pulverun , al K2, e la divisa da diverso, pantaloni strettissimi sul culo e larghissimi sotto, alla marinara, maglietta con il nome del preferito davanti o dietro, a volte davanti e dietro, giacchettone nero attillato in pelle.
E l’entrata: duri, truci: quelli di Porta Romana da una parte, gruppo della Comasina dall’altra: in mezzo il circolo di quelli del Ticinese.
I più numerosi; quelli di Baggio che volevano sfidare tutti; un po’ riservati quelli di Sempione ma erano tutti figlioli di impiegati; poi c’erano gli Ariosi e i Brianzoli; erano i più pericolosi, perché si sentivano derisi e allora cercavano la rissa per poi anche menarsene vanto al ritorno nelle brughiere.
Per loro era come cercarsi uno scalpo. Noi accettavamo la battaglia se non c’era la provocavamo ad arte e poi, non contenti, buscate o date, organizzavamo spedizioni nei loro feudi e foreste. I soliti inviti alla fine di ogni rissa “neh balurd, fatti vedere a Garbagnate se hai il coraggio”

Luci rosse e a volte candidi e accecanti abbagli in quelle balere.
Poi la musica cominciava e cominciavano i numeri dei più ganzi dei rioni: con le loro ragazze, passi complicatissimi, già studiati con furore e amore.
Al ricordo un’estasi per ciò che sapevo fare allora: un tormento per quello che non so più fare ora. Tormento perché conosco i passi e le variazioni più pazzesche del rock n roll, desiderio di fare e coscienza di non poter fare….
CocaCola, aranciate, coca, gazzose.
Con la bocca smorfiavamo passaggi repentini, con il corpo accompagnando suoni acidi e striduli a volte rimbombanti di note basse.
Alla fine o a casa o in cerca di qualcosa da fare.
E si faceva.
A volte il fare terminava bruscamente nelle bracca dei poliziotti e allora non sentivamo più tuti fruti, tuti fruti , ma il gracidio delle radiotrasmittenti e le voci giocose allegre dei poliziotti che rispondevano dalla Centrale: “Bravi bene ragazzi, portateli qui”…….
A Milano tutto fioriva a quel tempo, gli animi erano allegri, gli occhi splendevano convinti che il giorno sarebbe arrivato: “Vedrai vedrai, qualcosa cambierà” canticchiavano sorridenti e misteriosi convinti i ragazzi/e.

Le balere non sono più quelle di prima, sparite le bande di quartiere, i luoghi si adeguano alle mode, qualche ragazzone blouson noir, qualche ragazza avventurosa e ballano alla musica di micidiali suoni, quasi simili una canzone o musica all’altra.
Non conoscono i passi del rock, seguono con il corpo anfetaminiche cadenza, si dimenano fino alla spossatezza.
Immagini…..
Vennero i dieci anni di cui io, scusate ma è così, non ho voglia di parlare.
Confusi, comunque.
L’altro ieri ricompare il rock n roll.
Tutto un’altra cosa, soprattutto i ragazzi/e.
Perbene, molto per bene.
A loro del rock piace soprattutto il “fatto culturale”.
Diciamo che sono i blouson noir della mamma.

Sono un abituale frequentatore di questi nuovi ritrovi: Chicote, Puntorosso, Frizzi&Lazzi, Ancona.
A volte si andava d’accordo.
Però successe che al Chicote grande locale di via Plinio di grida e spassi io volli una notte risentire Edith Piaf. Altri non vollero.
Erano vestiti in nero.
Uno giovane e glabro, le unghie rosicchiate mi disse “Molla tutto, stronzo”.
Io insistevo per la Piaf.
Il molla tutto si trasformò in qualche banale insulto.
Niente di nuovo.
Cose ripetitive.
Gettai del whisky di marca buono e prezioso addosso ad un gestore di locali alternativi.